Me enteré anoche por AM 530 la radio de Madres: desde mi casa no puedo sintonizar la frecuencia de FM 93.5, Radio Mágica, pero allí se emitía uno de los pocos programas que sigo de hace años, por diversas radios, Mateamargo, que algún lector de este blog conocerá porque suelo postear sus entrevistas.Los señores Mario Kaminsky y Mauricio "Mauro Viale" Golfbard cerraron la FM 93.5 Mágica, por cuestionar el ataque isaraelí a Gaza. (más información aquí y aquí )
Queriendo "desparramar la noticia", encuentro que en Artepolítica alguien estaba al tanto y publicó la noticia como sigue:
Recibí y transcribo:
COMUNICADO
Mario Kaminsky, vinculado a la embajada de Israel y dueño de Radio Colonia, junto a Mauro Viale, gerenciador de la empresa, cierran la FM de las organizaciones sociales por criticar la masacre en Palestina.La FM 93.5 Mágica “La Voz Sudamericana” contaba con más de 40 programas semanales llevados adelante por diferentes organizaciones sociales y políticas.Esto es un claro atropello a los valores democráticos y una muestra más del gorilismo al servicio de los capitales sionistas.contacto: Marcelo Koenig 155-517-4839
Lo cierto es que no tenía idea que fuera propiedad de estos señores, pero mi inquietud va más allá de eso: uno puede visitar la blogósfera oficialista y no oficialista, y encontrar que se gastan renglones y renglones y renglones y más renglones desglosando qué dijo Morales Solá o Tennenbaum o tal o cuál, qué publicó Crítica o Clarín, Lanata o no sé quién más, todos estos espacios de los que evidentemente son consumidores, pues ¡los conocen tan bien, siempre están tan al tanto! Yo en general no me entero porque no los sigo, y ni falta que me hace: para eso están los blogs... algo así como la programación "satélite" de la tv, en la que todos repiten a Tinelli...
Pero resulta que hay espacios disputados con estos figurones de siempre gracias a un maldita ley de medios de la dictadura y la inoperancia de la dirigencia de turno, y entonces o bien no tienen qué decir o no falta quién manda "a llorar a la iglesia..."
Me quedo tranquila, seguramente lo importante sigue siendo llorar la 125 que no fue...
Si al fin de cuentas...
Me quedo tranquila, seguramente lo importante sigue siendo llorar la 125 que no fue...
Si al fin de cuentas...
Morir en verano no es de buen gusto.
por Omar López
Pensaba el ferretero Juan Camaleón Pérez mientras se calcinaba junto a su mujer, los gemelos que disputaban un baldecito y la suegra con una baranda a protector solar y chivo viejo, en un metro cuadrado apropiado en no menor batalla a la ocupación de Irak, en la media clasista y argentina Bristol. Vacaciones es igual a desenchufe en la educación del nativo nacional y por eso mismo Zulma Tesacoelcuero Marrone, el ladra al dorima para que tire ese diario de mierda que habla de la matanza del ejército israelí en Gaza. ¡Solo vos agarraste ese diario que regalan los zurdos! Y el tipo más colorado que el sol doblo en cuatro la hojita y la fue enterrando en la arena que se mezclaba con la sangre Palestina.
Sangre y arena lava el mediterráneo que viene sin olas, impávido ante tanta muerte sin sentido. Como en Irak aquí la muerte solo la justifican los dioses del imperio. Morir en verano es rutina cuando el sacrificio es parte del sentido existencial.
Y allá anda Cristo lavando sus manos de sangre en la arena de Gaza donde se ejecutan inocentes.
Bello panorama para cultivar pueblos obedientes; la niña sin cabeza corre bajo el sol infectado de pólvora. La viejita sin piernas lee con un ojo los diez mandamientos y ríe sin consuelo. El padre se despide de su familia con el brazo en alto, arrancado por una esquirla y colgado a diez metros de la casa astillada por bombas.
Bombas de crema, qué bombón ese culo, traseros informales grasitas al sol, tetas al aire, que se bambolean con la gracia de los finados amontonado en la orilla del mar bravo lleno de meones que por suerte sin sangre en la costa.
Y la tele transmite las vacaciones y entrevista siete veces al día a Moria Casan con su cara de caballo viejo y sus tetas de amianto, más importante que la crisis económica mundial ahora silenciada.
Igual los muertos de Gaza van en blanco y negro y enfocados de lejos.
Lo desagradable es vencido frente a un lindo culito bronceado que el señor farmacéutico de Villa Urquiza, Ernesto Telameto Rodríguez disfruta mientras por el MP400 escucha la entrevista al vicepresidente Cleto Cobos que debutó con su página en el sitio creado y controlado por la CIA, Facebook.
Las vacaciones tienen ese inmejorable estado del alma humana argentina.
Igual que la Iglesia que descansa y no se informa que el ejército de Israel está matando a sus palomas.
Un avemaría basta y sobra piensa Pedro De la Ostia, curita de la Paternal de vacaciones y echado como una foca en celo en la playa nudista de Pinar de los Yabranes.
Hay temas importantes para renovarse; ver a Mirta morfando en la playa y hablando las mismas boludeces. Ejercicio recomendado por los Doctores Cormiyones de la política. Cabeza anoréxica, sobre todo los vagos y malentretenidos de las villas nacionales que tiene directeve en su rancho y no fueron a la costa.
Por eso se imprimen menos diarios, porque todos se informan con Mirta Legrand y Minelli, el cinco y la diez del menemista hadad.
Porque además cada vez hay más gente que se olvido como carajo se lee.
El país anda bárbaro y hasta el reciclador como le dicen ahora, Enrique Cartón Lleno Figueroa, de Soldati, se puede comprar un autito o una heladera entregando la vieja Siam que era de la suegra que antes uso Napoleón.
El verano llegó con para correr hacia la nada o nadar hacia ella sin temor a los tiburones mediáticos.
La guerra en la Franja de Gaza o la discusión sobre la intervención de la política en el destino de los pueblos dejarla para cuando se vaya el sol y Mateyko que siempre regresa. Aprovechemos que el Rally se corren en Argentina entre pobres y atondados, pibes famélicos, desmontes, mineras que usurpan riqueza como los españoles el oro de los incas y las revoluciones inconclusas.
Y si estamos curiosos del horóscopo político del verano, bueno, allá esta la gorda Carrió que se subió a un helicóptero y casi lo tira abajo.
Es verano, estamos de vacaciones, la muerte de la humanidad retorcida por los dioses del imperio es un invento de los izquierdistas.
No hay nada mejor que ver la vida color de rosa sentado en la arena bonaerense y con la escolta segura de la policía.
Destapar una cerveza, cambiar el pañal de la nena y enterrarlo cerca de la sombrilla vecina, mirar las minas del prójimo, y escuchar la música del momento que impuso la propaganda del celular que auspician actores y periodistas que también te hablan de la ecología y del cáncer de mama. Está claro, vivir ahora y morir sin enterarse.
Sangre y arena lava el mediterráneo que viene sin olas, impávido ante tanta muerte sin sentido. Como en Irak aquí la muerte solo la justifican los dioses del imperio. Morir en verano es rutina cuando el sacrificio es parte del sentido existencial.
Y allá anda Cristo lavando sus manos de sangre en la arena de Gaza donde se ejecutan inocentes.
Bello panorama para cultivar pueblos obedientes; la niña sin cabeza corre bajo el sol infectado de pólvora. La viejita sin piernas lee con un ojo los diez mandamientos y ríe sin consuelo. El padre se despide de su familia con el brazo en alto, arrancado por una esquirla y colgado a diez metros de la casa astillada por bombas. Bombas de crema, qué bombón ese culo, traseros informales grasitas al sol, tetas al aire, que se bambolean con la gracia de los finados amontonado en la orilla del mar bravo lleno de meones que por suerte sin sangre en la costa.
Y la tele transmite las vacaciones y entrevista siete veces al día a Moria Casan con su cara de caballo viejo y sus tetas de amianto, más importante que la crisis económica mundial ahora silenciada.
Igual los muertos de Gaza van en blanco y negro y enfocados de lejos.
Lo desagradable es vencido frente a un lindo culito bronceado que el señor farmacéutico de Villa Urquiza, Ernesto Telameto Rodríguez disfruta mientras por el MP400 escucha la entrevista al vicepresidente Cleto Cobos que debutó con su página en el sitio creado y controlado por la CIA, Facebook.
Las vacaciones tienen ese inmejorable estado del alma humana argentina.
Igual que la Iglesia que descansa y no se informa que el ejército de Israel está matando a sus palomas.
Un avemaría basta y sobra piensa Pedro De la Ostia, curita de la Paternal de vacaciones y echado como una foca en celo en la playa nudista de Pinar de los Yabranes.
Hay temas importantes para renovarse; ver a Mirta morfando en la playa y hablando las mismas boludeces. Ejercicio recomendado por los Doctores Cormiyones de la política. Cabeza anoréxica, sobre todo los vagos y malentretenidos de las villas nacionales que tiene directeve en su rancho y no fueron a la costa.
Por eso se imprimen menos diarios, porque todos se informan con Mirta Legrand y Minelli, el cinco y la diez del menemista hadad.
Porque además cada vez hay más gente que se olvido como carajo se lee.
El país anda bárbaro y hasta el reciclador como le dicen ahora, Enrique Cartón Lleno Figueroa, de Soldati, se puede comprar un autito o una heladera entregando la vieja Siam que era de la suegra que antes uso Napoleón.
El verano llegó con para correr hacia la nada o nadar hacia ella sin temor a los tiburones mediáticos.
La guerra en la Franja de Gaza o la discusión sobre la intervención de la política en el destino de los pueblos dejarla para cuando se vaya el sol y Mateyko que siempre regresa. Aprovechemos que el Rally se corren en Argentina entre pobres y atondados, pibes famélicos, desmontes, mineras que usurpan riqueza como los españoles el oro de los incas y las revoluciones inconclusas.
Y si estamos curiosos del horóscopo político del verano, bueno, allá esta la gorda Carrió que se subió a un helicóptero y casi lo tira abajo.
Es verano, estamos de vacaciones, la muerte de la humanidad retorcida por los dioses del imperio es un invento de los izquierdistas.
No hay nada mejor que ver la vida color de rosa sentado en la arena bonaerense y con la escolta segura de la policía.
Destapar una cerveza, cambiar el pañal de la nena y enterrarlo cerca de la sombrilla vecina, mirar las minas del prójimo, y escuchar la música del momento que impuso la propaganda del celular que auspician actores y periodistas que también te hablan de la ecología y del cáncer de mama. Está claro, vivir ahora y morir sin enterarse.
Asomado a mi ventana, veo cotidianamente el desfile monótono de una muchedumbre que va por la mañana y vuelve por la tarde.
En el invierno las lluvias arrecian, las ventanas se cierran, las flores desaparecen de los balcones y los árboles deshojados jalonan tristemente las calles. Bajo la inclemencia del tiempo, tiritando, la muchedumbre va por la mañana y vuelve por la tarde.
